Un tal Lucas

Frase Lucas

2010-07-13T16:39:00.000-07:00

«Para mí, la improvisación en todos sus medio expresivos, es confrontar una obra contra nuestra alma, intentando alcanzar la perfección estética de ambas»

Lucas Luján

Crítica de “El castillo (Franz Kafka)”

2010-07-08T12:27:00.000-07:00

Si bien se puede ver, “El catillo”, es una clásica obra kantiana, reconoce a la perfección la embrutecedora prosa que denota su autor en el ámbito de la novela. Una obra interpretada en muchas ocasiones como una paradoja social, revelando el absurdo que se vive en el mudo moderno, escaso ya de valores y encarcelando por su propia voluntad al espíritu humano. K., el personaje protagonista, se desenvuelve dentro de ese mundo satirizado en una hipérbola existencial: Una noche llega a un misterioso pueblo a ejercer el trabajo de agrimensor, el cual no se requiere en ese lugar. Esta circunstancia provoca que K. desee desentrañar la razón de su contrato, y conocer a los altos mandos que lo dirigen desde arriba, en el castillo que gobierna el pueblo; entrevistarse con esos seres que a veces se sospechan inexistentes para así saber la razón exacta de su estadía ahí. Sin embargo, como en una gran empresa, nunca se sabe para quién se trabaja y K. se ve expuesto como un subordinado inconforme el cual, por más que solicite e insista una entrevista con sus jefes, jamás logra conocerlos. Llegando hasta el punto en que, un día caminando, decidido de llegar al castillo, este parece alejarse con cada paso que da. Kafka refleja una realidad oscura y siniestra a través de una historia contundente, dándole a la novela un toque pre-surrealista que años después, muchos otros poetas y pensadores adoptaron como punto de partida para sus propias obras. Kafka nunca concluyó esta novela, debido a eso, no tiene un final claro. Yo creo que no necesita de un final, es más, el final para esa genialidad no existe. Un libro fascinante, extraño y en exceso reflexivo, un clásico de la literatura universal. Recomendable para todos.

Lucas Luján

Crítica de “El innombrable (Samuel Beckett)”

2010-06-09T20:18:00.000-07:00

Si se pudiera comenzar por algún lado la descripción de este libro, hubiera tardado aún más en concretar un análisis, y es que “El innombrable” pareciera no tener comienzo ni final, tan sólo un desarrollo narrativo absolutamente relativo, el cual nos sumerge en la resuelta prospectiva del protagonista que, basado en un existencialismo cómico, estático y absurdo, nos ensambla en un enorme universo totalitario ideado en un soliloquio consigo mismo, buscando sin una intención de encontrar la razón de una existencia clara. El personaje no tiene nombre, ni forma, ni identidad siquiera, y a lo largo de la novela va adoptando máscaras representativas de otros personajes ya perfilados de Beckett en un pasado, (tanto en sus obras de teatro, como en sus cuentos y novelas). El protagonista es Molloy, pero también es un tal escritor Mahood y un extraño llamado Worm, y así va utilizando distintas personalidades, como si se tratara de un personaje hibrido, tratando de adaptarse a un entorno subterráneo, inconsciente y a la vez consiente, asegurando que él es sin saber qué, pero convencido de su existencia. Como si se tratara de un simple pensamiento el cual formulará toda una vida; una masa gris que limitada a observar su entorno, a través de simples métodos empíricos del conocimiento. Beckett demuestra la genialidad a través de un grito desesperado de existencia, con una obra tan sorprendente por su profunda noción del “Yo soy”, mientras se pregunta sin preguntar: ¿Dónde ahora? ¿Cuándo ahora? ¿Quién ahora?, cuestionamientos clásicos de la filosofía universal, tratando de esclarecer la sombra de un existencialismo raquítico que dejó arrastrando la segunda guerra mundial en toda Europa. “El innombrable” última de una trilogía de novelas que el autor publico allá a inicios de los años 50´s. Muy recomendable.

Lucas Luján

Recuerdo de un gigante

2010-04-08T14:20:00.000-07:00

[Boris Vian 1920 – 1959]

“Mientras exista un lugar en el que haya aire, sol y hierba, tenemos la obligación de lamentar no estar allí, sobre todo si somos jóvenes”

Homenaje:

─La hierba roja─

Homenaje de Lucas a Boris Vian

El sueño de la sed

2010-04-01T15:40:00.001-07:00

Era si no diariamente por lo menos dos o tres veces por semana soñar lo mismo, así sucedió durante casi un mes. Rogelio Alvares quien fuera cónsul de Villareal, soñaba con un enorme monolito de piedra erigido en medio de un desierto de arenas rojas, se trataba de una enorme cabeza mirando siempre hacia el oriente. Recordaba con exactitud, que había escuchado ─en otro sueño adjunto─ la historia de que dicha cabeza no era sino una pequeña parte de una verdadera estatua que permanecía enterrada del cuello hacia abajo. La cabeza apuntaba al oriente, como vigilando el nacimiento del sol, y a su declive, el gigante cobraba vida y caminaba como los hombres; con los brazos arriba, pareciendo sostener el cielo hasta el amanecer, entonces la enorme estatua volvía a enterrarse en las arenas dejando descubierta únicamente su cabeza. La pregunta era: ¿Qué hacía Rogelio Alvares frente a aquella escultura? Rogelio al preguntarse esto era presa de una tremenda sed, entonces daba media vuelta como por instinto y mirando hacia el oriente se topaba con una puerta, la cual cruzaba, cayendo en cuenta de que siempre era la entrada a su casa; los mismos muebles, la misma decoración y si subía a su habitación hasta su misma esposa lo esperaba en la misma cama. Entonces despertaba sobresaltado, con la boca seca y bañado en sudor. Y siempre así, casi del diario.

Rogelio nunca había hablado de su sueño con nadie, a veces se le olvidaba, otras veces simplemente le era inane y vulgar contar sus sueños a la gente. Pero tanto fue su hostigamiento, que una noche, antes de dormir, le contó a su esposa el episodio. Su esposa sin sorprenderse le dijo: «Pues toma agua antes de dormir», pero Rogelio, insatisfecho y algo desilusionado por la respuesta de su esposa, pensó que en realidad su matrimonio ya no los entusiasmaba como antes.

Aquella noche durmió y soñó con el desierto, pero ahora las arenas eran azules y se levantaban contra un viento denso y frío. No había pasado mucho tiempo cuando sintió un terremoto bajo sus pies, muy lejos de ahí, la estatua emergía de las arenas como quien trepa una barda muy alta, y una vez libre, la monstruosidad levantó los brazos y comenzó a caminar dificultosamente, pero sus zancadas eran tan largas que equivalentes a un kilometro no dio tiempo a Rogelio de siquiera temer. Desesperadamente, Rogelio corrió en desbandada, percatándose de que era hacia el oriente a donde se dirigía. En cuestión de diez pasos, la estatua casi le dio alcance y Rogelio buscó la puerta, esperando que en cualquier momento se abriera y pudiera entrar a su casa, pero no sucedió. Una sed y un cansancio insoportable lo asaltaron a causa de aquella persecución instantánea, fue entonces cuando se dio por vencido, detuvo el paso y lo último que vio a su alrededor fue convertirse de azules a negras las arenas del desierto. En ese momento, cuando estaba a punto de ser aplastado por el coloso y el peso del cielo a su vez, cerró los ojos y deseó volver a casa, ¡Despertar!, pero Rogelio Alvares, cónsul de Villarreal, jamás volvió a abrir los ojos ni en vida real.

Lucas Luján

Frase Lucas

2010-03-25T08:32:00.000-07:00

“No conocerse a uno mismo suele ser la peor de las condenas humanas”

Lucas Luján

Recuerdo de un gigante

2010-03-18T11:22:00.000-07:00

[Marcel Proust 1871 - 1922]

"Sólo se ama lo que no se posee totalmente"

Homenaje:
─Por los caminos de Swann─

Recuerdo de Lucas Luján a Marcel Proust

Alegoría I

2010-03-17T18:55:00.000-07:00

El sol sobre la nuca

y el cetro atado a mis manos.

¿Pero qué evoca mi alma?

Con la vista perdida entre mis suelos.

Nada que temer, le digo al rey

y acarició su plumaje de oro

¿Qué es el olvido?

Me pregunta,

abro los ojos

con el sol ahora entre ellos

y le respondo:

“Es no tener reino en realidad

y hablar con uno mismo”.

Lucas Luján

Crítica de “Rayuela (Julio Cortázar)"

2010-03-13T12:53:00.000-08:00

He leído Rayuela ya cuatro veces, si es que se le puede llamar leer a lo que he venido haciendo, pues no existe una forma de leer este libro; existen muchas. Se trata de una de las obras más trascendentes en la historia de la literatura latinoamericana y universal. Publicada en París en el año de 1963 Rayuela, según muchos, marcó a toda una generación de intelectuales, y la sigue marcando hasta nuestros tiempos. Es un libro ─a mi punto de vista─ experimental que cumple las expectativas de dicho experimento, sumergiéndonos en la aguda prosa del maestro argentino, Rayuela de pronto nos envuelve en la vida de su protagonista, nos eleva a caminar por las calles de un París olvidado y roído por los recuerdos, un Buenos Aires lleno de decepciones y por último en un circo donde abundan las contradicciones existenciales. Es la tentativa de llevar toda una vida a la escritura. Además Rayuela en la 2_da forma de leerse nos regala algunos rasgos literarios del maestro Morelli, quien en el fondo resulta ser un alter-ego del mismo Cortázar, dichos capítulos sueltos resultan ser confesiones literarias del mismo autor, así como sus teorías literarias, en ellas encierra lo que Cortázar siempre dijo de rayuela: “No es una anti-novela como tal, sino al contrario, creo que eso de anti-novela suena a que destruye, Rayuela no destruye, sino busca nuevos parámetros de cómo concebir la narrativa, busca nuevas formas estéticas en la novela”. Cortázar basándose en esto, logró crear una serie de libros que presidieron a Rayuela con la misma fuerza e intensidad de su técnica experimental. Recomendable libro. No recomendable para quienes se inician en la literatura.

Lucas Luján

Poema azul

2010-03-12T11:29:00.000-08:00

Te pronuncias en la montaña con tiro,

alegoría del espejo marino,

eres fluido mortal del cigarrillo.

¡Oh, vestigio sanguíneo de reyes!

Cantas sobre el cielo y más lejano

en las profundidades congeladas del alma

en una época de Picasso.

Canta azul que no te escucho

y remide tu templanza,

belleza y elegancia

dulce empalagoso del ánimo perdido.

¡Canta azul con jilgueros!

Que los puertos sean tu sequito.

Te vociferas en faldas mexicanas

desnudas el alba

Recorres matutino mis campos,

bajo cielos en gestas de batallas

donde tu ardor es paz y delicia

en un mundo rojinegro

donde mi gente muere con el sol

sin tierra que los cobije.

Lucas Luján

Edenio

2010-03-11T07:15:00.001-08:00

Un día de mis manos nacieron mil mariposas blancas a excepción de una; era negra, idiota y no sabía volar. Aun así no le prive la vida, quizá por lástima, o por descuido, supuse criarla junto a todas las demás. A todas durante mil años preste mi atención, hasta que un día mi jardín olvidó toda lepidóptera y prefirió imaginar otras bestias edénicas.

Hace poco supe que de las mariposas que engendré sólo una sobrevivió a mi olvido: La prieta cuya monstruosidad hoy se delata sobre la tierra. ¿Mi desprecio la volvió los suficientemente fuerte y tenaz para no extinguirse? Aún no sabe volar, pero se trata del único recuerdo que tengo de las mariposas como tales; y hoy es la única prueba de vida que supera la belleza.

Lucas Luján

El mal

2010-03-10T09:50:00.000-08:00

Las plegarias del mudo

son soliloquios en aceite

Los colores y las formas

son signos sofocados para el ciego.

Sobre llamas yace el sordo

a quien la música deleita entre sus dedos.

Pero la peor calamidad es ser poeta.

Ya que...

El mudo advierte el anhelo en su alma

La ceguera pierde el roce real y percibe

Y en el silencio se encuentra la rima perfecta.

Pero el poeta...

sin padecer alguna incapacidad

carga el peso de escribir mortalidades,

y muere sin descifrase como lo que es:

“un sordo de verdades palpables”.

Lucas Luján

A contraluz

2010-03-07T10:54:00.000-08:00

Mi sombra se ciñe en el camino al compás de mis vigilias, se adelanta, después se retrasa, y termina recostándose sobre las flores y las enredaderas y los botones y las gamas solares; trepa por la verjilla cuando ella llega primero y el sol después y de ahí salta al nogal que posa frente al patio, después yo adelanto el paso y llego atrás de ella; mucho tiempo después que el ocaso. Mi sombra es el poniente: Se aferra a mi alma por las tardes, cuando el día mengua con las flores, cuando el augurio de la noche regresa y el barro del estanque se incinera. Me escalda las piernas, aprieta sus grilletes una vez dentro de casa: cada rincón, cada mueble, cada pasillo son testigos de su siniestra belleza que pontifica mi presencia. Mi sombra hasta entonces me es tan clara, ahí, de frente, estampada en la pared donde nada prevalece, excepto el testimonio que les cuento. Ahora lo sé, mi sombra es la peor de mis condenas.

Lucas Luján

El escorpión

2010-03-03T13:57:00.000-08:00

Sí, le temo al escorpión

a su miel venenosa

de ofertas lejanas

hediendo a muerte tranquila.

¿Cómo no temerle a sus patas de astilla

y sus tenazas de rey antiguo

trepando por mi pecho?

¡Donde protervo encaja su aguijón!

Y el dolor confiesa:

Que le temo al escorpión inmortal,

a su vejez nublando mis virtudes

¿Pero quién no ha sentido esa índole,

esa su escalinata y condena?

Es mentira que el tiempo pasa ligero

y que las vírgenes son castas de sus promesas

¿Cómo aniquilar al escorpión inmortal entonces?

¿Cómo darle fin a su malicia eterna?

si no hay quien se salve de su tiranía,

ese amor envenenándonos de vida.

Lucas Luján

Miniprosa / Olvidar

2010-03-02T11:56:00.000-08:00

He imaginado el universo entre mis manos siendo aplastado con desprecio, y con pasión a la vez en una labor: olvidarte tú, olvidarme yo, sin contar la existencia de terceros... ¿A caso existe alguien más en el universo?

Lucas Luján

Los buitres

2010-03-01T12:18:00.000-08:00

En memoria de Franz Kafka

Me miras apetecible

porque sólo los cadáveres lo son

ante las plegarias del cielo oculto

que olvidó sepultarnos.

Me miras hombre

porque sólo los mortales lo sabemos

pues al final sólo la muerte nos pertenece

y caminamos sin medida

y vivimos además.

¡Traga de mis entrañas, fiera inmunda!

y olvida que no fuimos tan diferentes,

cuando éramos buitres viviendo uno del otro

manteniendo firme la razón de morir.

Lucas Luján

Minificción / "De reposo"

2010-02-23T16:28:00.000-08:00

«─¡Doctor estoy ciego, ciego, cieeego!»

«─No se preocupe, sólo intente abrir los ojos.»

Y cuando despertó se dio cuenta ─con decepción─ que aún seguía acurrucado en el curul, escuchando a otro sujeto en el estrado proponiendo las mismas estupideces para sobrellevar su nación.

Lucas Luján